ну что писать-то что? как будто что-то неясно!
если б мне платили каждый раз
каждый раз когда я думаю о тебе -
был бы постоянный источник дохода
и даже более того! не за горами было бы фото на обложке фо(р)бс
занимательное форматирование. и духовное ориентирование на местности, разве ж мы не преуспели в нём, сегодня дважды?! гештальт какой-то преодолён, навязчивая идея которой уже 6 лет... эх блин. была ли это случайность?! мы вообще не знаем, почему нас прибило к этому адресу как щепку, волной на берег, это было так внезапно, но черноморский бульвар, дом5, к.2 - почему-то!!! почему-то этот адрес стал фетишным. мы не знаем, почему, we have no idea about it. мы бы даже вспомнили, который подъезд, если бы хотели это запомнить... нет, неверно: если бы были уверены на 100% что это реальность, что нам не мерещится наша истинная жизнь, что она и впрямь такова.
а между тем! это блять важное чувство - чувство реальности. смотришь на землю поросшую травой или присыпанную сухими листиками - и понимаешь что это реальность, потому что... что? ты может смотришь на это не один? или другой (согласный блять с ролью другого, грёбаный барт! почему я не всегда говорю как ты), твой другой смотрел на это очень, очень часто, пусть и предельно нейтрально, не заряжая ничем, но ведь смотрел. и продолжает смотреть, может быть (три часа ночи, уже темновато). то есть её, реальность, можно объективнее измерить, ведь точки зрения уже две.

и как писать о другом. ты будешь другая другая) о другом другом. в разных стилях можно было бы, вот например восторженный: как он, моя любовь, мой другой, как он похож на этот двор в котором нам удалось посидеть. нет не так... эти клетчатые дома так и напомнили нам то, что мы придумали для него, вот ассоциацией для палаццо этого человека - скорее стены раскрашенные под тетрадь в клетку, тетрадь то ли алхимика, то ли математика то ли музыканта, формулы, задачи и картины между ними, как иллюстрации к задачам, или к формулам - астрофизическим либо алхимическим, и тем и другим вперемешку. и что чувствуешь глядя на эти стены, окружающие этот разум снаружи - что немного похожи, рифмуются с тем, что мы бы могли представить внутри. мы блять охуенно деликатны, мы ничего не смеем утверждать без вот этой модальности: мы могли бы представить. может даже и представили, уже, но кто же нас спрашивает. какого... там красиво, развязка эта, думаешь, вот вернусь и нарисую эту эпичность себе в блокнот, но обратно другой дорогой. как, как мы могли быть уверены?! согласно хлебным крошкам что ли, встретив на газоне кусок, внятный кусище гранита - только так и не сойти с ума, из-ум-лённо, изымая себя из ума) кто, кто это придумал, почему должно быть так, почему это происходит так? иногда кажется, что больше не могу, правда. ну а как ещё, я не знаю, как. мама прости я хожу и пою эту песню, мимо проходят девочки с телефоном из которого играет то же самое. мама прости просто я долбанутая, а парень так умело скрывает - что он тоже такой.

но вообще хватит истерик, нужно поспокойнее, нужен анализ, а не хуйня, как ещё взять себя в руки, в ежовые рукавицы. просто идиот - моя любимая цитата

нет, не так. мы хотели начать с того что пейзаж за окном. пейзаж казался нам ужасным, чересчур нахрапистым (столько домов! столько рядов и слоёв) и пошлым (останкинская башня! это символ пошлости!!), ну и что теперь? теперь мы бы сказали иначе - смотреть и вглядываться, считать слои с рядами. можем ли мы считать это заразительным колониализмом? этот яд аристократизма, мы бы даже сказали кастрирующий яд (вот, опять эта блядская модальность), как будто разлитый тут, щедро. один из лейтмотивов сегодня: - что, тут что ли пахнет говном? - это нормально, мы же в москве. несколько раз в течеение дня появлялось это чувство
детское желание не уезжать - что же будет если у этого парня снова будет отрастать недостаток, единственный из существенных, здесь! он так недалеко. или вот новый арбат: ну подумать, та ещё пошлость, вся эта нездоровая оживлённость, москоусити (вызывающее неизменное презрение) на горизонте. ну и что теперь? что мы сегодня почувствовали там, что может быть - раз мы не видим другого так как хотим, глазами, то весь город становится этим другим, и эти неизбежные музыканты становятся так важны - потому что это свидетели, получается, и меня, и другого. как будто можешь полюбить сразу всех, кто проходит мимо, по этой улице - они просто по ней идут, и только за это. сентиментальность, исключённая из всех актуальных дискурсов, становится непристойной - подсказывает хитрюга Барт. в отличие от сексуальности, ну да. как говорить об этом без собеседника, с трудом. мы бы вообще не замолкали, если что =_=
каждый день начианался с того, что я пока не знаю, чего хочу, или даже - что же я должна делать в этом пронстранстве. есть и более трезвые ответы, конечно не хватает времени, на то чтобы отчитываться как следует но это лучше с утра.

мало ли вообще кто чувствует себя бескожим... все влюблённые таковы, я вот становлюсь безвольным - если вижу эту внешнюю оболочку. одно дело чувствовать эту волну или эту пульсацию - и другое дело видеть физическое тело, это уже как непреложная истина, то, что несомненно есть что с нами происходит? мы на это согласились, как будто даже и сразу, чему же тут удивляться. сбывшаяся мечта - неужели это такая тяжёлая работа. эээ. упёртость и переубеждение, упоротость и унижение, ну вот кому что ближе, каждому своё - столько мест для преодоления, вот эти общие места. хватит, это уже пошла инерция языка.
когда с тобой что-то не так, меня переполняет мрак. что ясно то и затемнено. что ясно то и ясно. love is love, и почему я так уверена